Había una chica en Villa Gesell
de la que decían era una skinhead
que peleando contra punks y heavys
había perdido a una hermana
que se murió entre sus brazos
de una herida en la cabeza
producto de un cadenazo.
Por la playa ensimismada
andaba descalza y sola.


Las cuerdas de su krámer roja
templaba cada noche en vela
y en sus cuerdas desgranaba
una emoción bien alerta
no le cantaba a Mariela ni a Susana

y ni siquiera a su hermana,

pero su voz tomaba
cierta forma de poesía
de lírica bordada impronta.


Remolinos de arena entre los ojos:
un tema de Los Piojos
y otro de Rubén Rada,
mucho tambor en la rambla,
espuma de mar que sombrea
esa cabeza rapada
tatuada con una svástica.


"Se corta, se corta el chorrito
de la manguera"
como Mangieri dijera.


Para que sea increíble
para que sea perfecto
no hay que ahorrar efecto
ni temer al desperfecto.


El yacaré y una planta
la iguana y una arboleda
me acuerdo que me decías:
"escribí como se habla
y empezá todo de nuevo".


De arriba lo de más abajo
parece pequeño
pero desde la cuesta
lo más chico se piensa despacio.


Praxis del hueso:
un club barrial llamado fulgor de Villa Crespo.

Inventando
siempre
nuevas
líneas
de
trabajo.

Reproduciendo
pequeñas
cortaduras
en la fibra
del papel.

Allá está el fuego quemando
una viga, una amiga
al acecho y un amigo
que corretea a otra amiga:
es la noche de Boedo.

Después de ¿aquello?
saltaste la parecita
kioskos donde suenan himnos
lupanares chilenos
donde corre el alcohol
en regueros
que son a veces
de sangre.

Orfandades de cal y canto:
los mares cuando se retiran
dejan las playas lamidas.

Nubes de letras en las cimas arrugadas
oveja, cabro, encina.

Ahí está el magenta
de la sangre del lapislázuli,
ahí el amarillo chorreado de unas naranjas
que sorbía con su desdentada boca
un viejo gaucho matrero
para aplacar la resaca.

–Cosos de mierda carajo–
¡en el cielo oscuro se prende de golpe una constelación!

Cruzando los montes los soldados de la alegría
en las pampas pastan como cabras saltarinas
así de cristal sereno se volvía
el vino cuando lo tomaba.

La catarata se abatata
porque no se congela.
El maíz, el sorgo, el centeno,
temprano se desayunan
y la hamaca paraguaya
se estira para recibir el peso

de esa skinhead que cojía

como rollinga.

No vayamos a las cosas grandes:
un elefante pesa dos mil kilos,
un cuis cuatrocientos gramos
y a sus ojos eran
ambos inconmovibles.

Por la avenida Alcorta
me pidieron tres pesos.
Estás poniendo muchos peros
–me dijeron los muchachos–
quinto año repitieron
¡no repitas quinto año!

Con la boca negra y la sonrisa blanca.
Con la ropa sucia y el alma limpia.

Sin antagonismo cualquiera
en Basvilbaso un pedazo
del perro del poema muere.

Peruano por lo perruno
alsaciano por lo alzado
vienés por lo bienudo
argentino por lo pelotudo.

Medio rubio, medio negro
medio alpaco y medio mulo
sobrecargado a veces
de un distanciado estornudo.


Lingas
de palo negro,
líneas de pelo duro,
vírgen de palo seco,
plumas de loro payo,
nido de condor:
Nina Haggen Freddy Mercury
en un ministerio
Inka de los andes.

En calle Las Heras (que no son imaginarias)
donde hubo una cárcel en la que fusilaban anarquistas
ahora hay un parque para que fisuren los turistas.


Eras leve aunque querías ser denso,
eras alegre en lo triste, sereno en lo terrible,
intelectual en lo torpe,
catedrático en lo simple,
esperpentico en lo mudo,
y oscuro en lo suave murmurado...

Noble voz del consejo no oído
que obligaba a un caballero actuar:
la tortuga de perpignard
llena de temas, semas, espejos.

Tirate una raya, una línea, una seca, algo.
Una moneda pal bondi,
un comentario en un blog,
o por lo menos un bocao e´ sanguche,
o si tal vez me compraras un pancho
que los venden por aca.
–Dale aflojá.
No seas careta.
Bancá!

Somos los pibes
que siempre
te miramos.
y
si
en
el
tren
nos
colamos
vamos a veces en el techo
surfeando

boca de tunel
que el puente
no nos reviente.

Por otro lado Tío Cosa
cuál fue tu revelación
espiritual?

"Que no todo lo malo
es malo para todos.
Que no es palabra por palabra
que se encamina en tersura
(Montañas de la locura)
un estribillo –me dijo.
La regla que has de medir
tiene una longitud variable –me dijo.
Un poco de acero y de goma,
un poco de chica y de cable,
sin cobre,
pero igual para telefonear
me sirve
la misma
ficha
plateada
como
la luna
de sangre
de Atahualpa."

Reciba el poncho
que le manda su amigo
a través de las eras glaciares.
Tome la chicha,
chupe el chicharrón.
Ajustese la chancleta –me dijo.

Nunca hay que agarrar la mano
y retorcersela a la momia
y menos aún robarle joyas
a los muertos.

Una banca de piedra
excavada en la roca.
Una montura dura
para una yegua alba.
Después que se apagaron
las sonajas y los bombos
de un encuentro circuito
por haber reiterado todos
las mismas taras.
Estaba el parrón sin uvas,
y las jarras rebosantes de un agua nueva.

Vino que llevó y que se fue,
que llego y fue traído.
Que rayó y fue roído.
del tetrabrik porcelana.
Lúmpen.
Garrafa.
Gatohh.
Del vidrio,
del plástico y la lata.
Del hueso de un champán de corcho gordo
como un puto loca europeo.
O como un puto argentino
que vivió años en francia y decía:
"Para decir treinta años,
Montmartré, Quartier Latino
fue la medida de mi juventud,
porque de mi putez no hablo".

Cuando el estaño piensa
en la bota que lo pisa
un flaco se come una pizza
mira por la vidriera pasar
una hembrita pa´ chuparse los dedos
en Corrientes y Esmeralda.

Pero podrá no ser lenguaje
la tierra que se expresa
más allá de sí misma?

Esos sauces que ante nosotros
agitan sus cabezas heavy-metal
pueden decir que ignoran a Pappo
aunque yo creo que no porque ahí hubo
alguna vez fiestas cervezales
y se leyeron mariconeadas.

Una sola vez no,
fueron muchas
pero si tengo que
elegir alguna
no puedo/
no quiero.

Porro
humo
ceniza
colilla
filtro
paquete para armar,
pipa que sí era,
pero no la del cuento
que lo demas
es poesía.




*
**
***



Estátua cagada por los pájaros,
los albos colocaron pasacalles hincharon
hicieron pintadas fueron a los hospitales
regalaron frazadas
chiches a los niñatos
alegría a los jovatos
ahistá
echale insecticida al moco
tengo sida me la aguanto
no tomo las pastillas puto del orto
hago gárgaras en seco
tengo el acento de cuyo
si veo el arroyo me meto.

Chanfleo la pelota de un voleo y la tiro por ahí
entre los matorrales
porque prefiero.

Atrás está el norte,
adelante el Sur, Barracas, La Boca
–el 152 me tomaba el tiempo
cuando temprano era tarde–.

Agarrá el martillito,
rompé el vidrio,
agarrá el trapo, pelá el aerosol,
limpia la bici, aceitá la ilusión,
poné brío a la quinta,
tercera y arranca arando,
quemando goma,
levantá cuarenta grados de willy
Chabón!!!


Soltá las manos, hacé equilibrio,
que no te caés aunque el ladrillo parezca flojo.
Si caés, no llorés, con dignidad hacelo.
si sabés, si morís, si perdés, es así, qué querés.

Andás
con
la
gamba
rota.
Pero igual te manejás.
Siempre el jueguito, el versito,
nunca quisiste que ellos
te dijeran inválido.
Fuiste un sabato
en la cancha de excursionistas ahí en Belgrano
y les metieron tres golos, les rompieron el culo.
En tu mejilla colorada
una lágrima incipiente.
Te sentiste buena gente
y te reclamaste indigente
para cobrar un subsidio.

Palabra a palabra te repito,
palabra a palanca,
Paul Anka, Neruda,
y Tito (el sabio).

E
L

P
A
N

T
E
Ó
N

D

E

L

A

D

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R

A

P

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S

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A

P
O
P
U
L
A
R

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-
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El folklore corrompe.
Conciencia proletaria termina en Aria.
Tengo la edad verdadera
aunque me den menos años.

Ya fue.
Ya está.

Dejá.

Volá, zafá, perdete, morite, quemate,
dejate-de-joder
–No te sientas débil.
–No me siento débil.
–Pero ustedes se alían contra mí.

Insisto no seamos folklóricos ni catárticos.
Vos vivís en el mundo de la fantasía animal.
Yo en el mundo de las máquinas.

Se rompe solo el tanque de guerra,
se llena solo el tanque de nafta de la paz.

Nuestras mujeres sabrán
concebir y recibir natalicias
aquel oro y aquel barro
con que levantar sus ranchos
y resistir a la indiada.
((((Nos estamos
volviendo
fachos.))))

Verde o anaranjada
la carpa,
el quincho,
los niños.
Un perro que parece humano
jugando con fuego
a lo lejos, artificial:
robótico,
folclórico
y espástico.



Como si no dijera nada
sigo pensando en Ruben Rada
y en esa chica nazi-fascista
que tenía pretensiones artísticas
y una conchita rapada.


Te saco una página de éste,
y se la agrego al libro
de los cuatro amigos
que no quisieron borrar
una copla ni un soneto,
se quedaban medio quietos,
frente al cuaderno ateridos.

Haría una buena película
sería un corto que se podría vender
como el primer poema filmado.

(No ese verso de llevar un poema al cine;
no, nada que ver, al contrario).

Y agregaría una llamada
media bosca y atigrada
que recordara a Luiggi
el primer poeta sonoro
comido por un tigre.

Nunca hubo poeta como él
que templara las cuerdas de su garganta
al ser comido: ni gritó.

Ah!
si yo tuviera esas garras
para lanzarme contra el enemigo,
por más número fuera
{perdón a veces me atraganto}
por más numeroso que sea,
quiero decir.


¿Qué cosas?
Calidad extrema
el tigre de tu tranquera
que se quede entre las matas
ah! tigre puto
siempre vestido de luto

la puta que te parió.

Animal
realista
vení manchado acá estoy
chupito el pame
no hablo de choripan salame
quiero decir
chupame un huevo.

O preferís que mi huevo te chupe a vos?

Mientras chupás el izquierdo
el derecho te aplaude
sobre la calva lustrosa
de donde tantas cosas se imaginaron
para escribirse tiempo atrás
por chicos divinos
casi putos.

Sabías que hay monos que se dejan
sorber el cerebro
con una pajita?
Los intelectuales son iguales...
Siempre igual,
lo saben todo
pero nunca hacen nada.

Ahora sirvanme birra, hacé puto
que me tengo que ir.

"Juanjo Barbosa..." –me dijo.
"Quién es Juanjo Barbosa?"



"Usted dice el disco de Juanjo Domínguez
y Raúl Barbosa?"
"a Juanjo no lo conozco,
pero a Barbosa una vez me lo cogí.
Quién sabe las cosas
que hubiera hecho
si no llegaba a grabar un disco,
se hizo famoso y no lo vi más".

Le gustaba el caño.
Matar, bailar, tantas cosas...
¡Ay, qué tipo era!

La única vez en su vida que se cagó,
lo escuché.
Aparte de eso, fue todo perfecto:
la cortesía, la amistad, el sexo, la charla,
la confianza...

Diamantes, esos valores son diamantes
púlidos, pulidísimos
no tienen la menor idea de hasta que punto
digo púlidos
hasta inflados.
Esos diamantes perdidos,
sangrados. La verdad pasaba
por ellos que de sólo estar
cerca ya te cortaban.
Hay gente que dijo haber
sido cortada a más de un metro
y ni lo sintieron.
Y lo poco que sintieron les gustó
salvo las lenguetas de ese corte,
tan alegres, que seguian riendo
aunque ellos lloraban.

Que hijos de puta
como me gustaria ser así.

Viejas putas, las lamedoras
las del comedor que no ya rima con nada,
me cago en el ortismo pero más en el arte
a mí dejenme tranquila
esquilando mi oveja de tequila
sola esquivándola,
solas las dos,
bajo el cielo de furiosos rayos sin sentido
teniendo por amigo a un chabón que estaba muy al pedo,
ni yo nunca lo estuve estando ciega
oyendo mensajes de las patas:
–paremo un cacho:
"las patas hablan sin S"

Bajemos un cambio perrito,
subamos un tapial hormiga.
Pero ojo con la última, la culona
que de ahí se pueden caer.
No crean en la laboriosa que viene cargada de hojas.
Sean radicales tómenlo todo prestado,
o sino róbenlo sin culpa
sin plata aun teniéndola
como todo el mundo sabe
más larga que una escoba
por eso me las barro
en el barro o en lo seco
y a veces tambien en
la casa de Navarro,
ya que estamos, el Intendente.

Cada cual hace lo que puede.
Yo por ejemplo si lo sabré.
Qué me van a hablar a mí de deudas,
ya que las únicas que tengo son de juego.
Las otras bien que las pagué.
Mírenme el corazón herido,
pero nunca me digan Cacho:
soy Catania,
el primo,
el que tenía talento,
el desconocido,
el de los más raros versos...
En éso siempre me fue bien:
vidrio espejado
o espejado vidrio...
A través del vidrio se ve
pero no por el espejo
donde despues de quince años de repartir pizza
todavia soñaba que me abrirían la puerta
para cogerme a Susana.
Increíblemente la llamé
y Susana me dijo que sí.
Nunca en la vida nada me había salido tan fácil.
Susana iba a las camaras de gas
yo a las de aire,
entre corte y corte habia un olor a mierda tremendo
en el estudio.

Yo no leo, sólo repaso
parecía pensar ella
haciendo como si nada.

(Mirás el aire inflamado.
Signo de pregunta cierra
en lo inflamado del aire
otra pregunta se abre
y continua la estrofa.)


Su madre era una piedra baladí?
no ese era su padre,
su madre nunca dijo nada:
si es vasito de plástico, vasito de plástico,
si era cristal, cristal.

(Pero ahí se ocultaba una pena)
siempre estaba todo bien,
una Roca de apellido,
no había con que darle,
ni siquiera con martillos verdaderos,
aunque a veces fuera necesario callar:
verdaderos las pelotas
como dijo un isleño antes de volverse mudo
mirando un tero boludo
con el que se despersonalizó:
se volvio mariposa, portero eléctrico,
cuerda de laud, taxista,
intentó incluso con la política,
y no le fue mal,
pero el tero seguía picando,
prefirió siempre preferir la vaguedad,
pétalo, línea, pliegue, azahar,
todo lo que fuera siempre a la sazón,
él lo llevaba a la dalila,
inconsecuentes las dos,
pero seguras.

La vida real es peor.
Ahí no tenés que hacer nada.
Sino preferir el sueño
o el capullo de la larva
igual digo: Reiphnol.
Buena hora para tomar un buen whisky:
me fue mal, no escribí,
no vendí,
toqué la guitarra,
igual amé una imagen pasajera,
la de una bandeja llena
que se llevaba un mozo
(ojo buen mozo, con onda)
que más?

Te acordás de ese tipo
que en un auto prendió fuego su traje?
Ah era yo, suerte que el auto era de otro,
a mí no me paso nada.

Si nunca tuve maldad,
no la voy a tener ahora que lo entiendo todo
aunque
sigo
sabiendo
lo que no hice:
.

Y encima creí oír una música
en el edificio de al lado.
Una música lejana, pero no,
eran ellos, los marcianos, los profesores
enanos, con blazer y corbatines
y con botines lustrados,
que así parecia sonar
la música que los animaba:
blazer-corbatines-blazer-corbatines-blazer-corbatines,
como si fueran locos,
los ilusos, los idiotas,
por más taco que tuvieran,
yo los veia en ojotas,
pero de nacar como quería Sarduy,
o de orto como quería Lezama.

Ojo,
no pasa nada.

Son reflejos
cositas que parpadean
en el borde de la oríflama calcinada
como suizos al borde del abismo
como gauchos en el centro de la pampa
agigantados por la soledad del bicho
que pronto iran a comerse
sino se los come a ellos
más brava es la extension
una nada en que no hay nada
pero se estira
como un desierto:
es todo falso
o no hay nada de cierto.

+
++
+++
++++
+++++
++++++
+++++++
++++++
+++++
++++
+++
++
+


Rodó la lágrima barroca
y cuando tocó fondo
contra la cartulina del cuaderno
refulgió en mil colores
que eran acaso
esos mismos que faltaban
al sentimiento del llanto
porque ahora reía
pero en el fondo
seguía llorando
y mas allá,
detrás del espejo
que estaba cubierto
con una piel de marta
había una ventana
y más allá todavia
un gran galpón
donde unos obreros
intentataban desmontar
El gran vidrio de Duchamp.
bañado en lágrimas.

Pero ahora volviendo a empezar me corto:
suena el telefono
que nunca atiendo,
aun si espero algo importante
prefiero despues
escuchar los mensajes.

En un salón iluminado
donde se escuchaban
canciones magistrales...


----
---
--
-


Luz blanca del verano,
de un verano lleno de confusiones
era
así?

Qué sé yo si era así
era Asís?
Era el humor cambiante de la siesta
que nos ponía a chistear...

William Carlos Williams,
Eflúvios de mariposa
sobre la escarcha endurecida
de un amanecer cargado.

Ahí tá.

Ahíto el monje que sueña
con un colchón de hojas
secas que crujen.
Desde un ventanuco en la ermita
mira más allá de las chozas próximas
como boludea Buda
junto al arroyo
repleto de muchachas
que se bañan dos veces
una a la mañana
y otra al mediodía.


Mecido y desesperado,
una sombra verde de algas
adheridas
a su cabeza calva.

Crema de pistacho
pezuñas de caballo
cebras yeguas
ceban tereré
y se van.


De todas las flores
ninguna como ella
recibe el cáliz en la huella
calcinada de un tractor.

Después de que hablemos
del acento de las preguntas
después de que callemos
después del zumbido de las respuestas
después de que hablemos
y después de que cerremos la boca.

Vos estás gracioso,
Vos estás ausente.
Así comenzamos con espiritu divertido.
Aunque se parezca
todo es diferente,
así entonces desrepetimos
por el sendero luminoso.
en las tablas cruzadas
los gallos sobre la tarima
donde los mataban.
Arderán después
con la grasa de un tacho
formarán figuras,
plumeros y bolsas
para atraer dinero.

Descansemos un minuto
el año fue largo
y todavía falta una semana
para que se termine.
Hagamos un pacto:
paremos acá.
Suspendamos el ánimo.
habrá tiempo para seguir
escribiendo y leyendo.

Nos esperan ansiosos
amigas y amigos
para contarnos sus últimas
aventuras en el supermercado chino,
pero eso es otra historia.



* * *




No expliqués el poema.
Recogé la fruta que veas tirada.
No vuelvas a pedirle a otro.
Escuchá al tren bala.
No seas amigo de los presidentes.
Todo no es un sí que fracasa.
Un frasco de miel y otro de ron.
un amigo planchando su ropa.
Un filipino quemando.
Miles de terrazas desde la escotilla de un ovni.
Ninguna más sola que ésta donde la luna muere.





Lo mismo pero más leve!
Basta de psicomagia!
Un psicólogo tiene problemas habla con su hijo adoptivo.
Dopó a un caballo y después le descerrajó un tiro.
El tobiano estaba quebrado.
Era azabache,
tenía un lunar en forma de manzana, blanca
sus huesos no son los míos
–sigamos arriba del caballo,
¡¡no te vayas con sus huesos!!


La blandeza hizo que me quedara
después del sanguche y los amigos
de no me acuerdo bien quién.



Yo trato de agregar lo que vos queres evitar,
ponele una errata cada tanto.
Acórdate del Che en Bolivia
acórdate de Mao en China.
De Roland Barthes,
Sollers, Kristeva,
Picon Salas, acórdate de Ortega...
Mallini, Marcuzzi,
Elenio, Escari,
Cecilia Papastamatiú,
Aldo Oliva.
Y acórdate de cuando
te llevaste a esa pendeja
que bailaba con gracia.
En sus ojos te mirabas,
como un viejo Jedi.
En sus ojos metálicos.



La máscara de hockey te la dejo
nunca quise explicar el poema
te repetía dos o tres pavadas
que me sé.



Cueste lo que cueste resistan
cueste lo que cueste no aflojen.
Piensen en los bolivianos.
Todo tiene su lugar
Debajo del ligustro
la poesía regional
se inventa.



Repitió de grado el niño calaveyra
y yo soñé que de grande
era un muchachote con cara
llena de granos y pecas.



El filipino que nos mira
entre las letras
de una primer versión
seguro que fue
un analfebeto digital.


Inventó un virus,
un escudo antimisiles,
una espada,
era quien mandó
aquellas famosas
cartas con ántrax
el que criaba batracios
y tenía un perro dálmata.


Todo parece,
todo parece
algo siempre.
De otro.


Me voy rumbo a la ventana
a tomar agua.
Todos duermen.
No es Argentina.


Una chica en un taxi
aspira keta mientras
mi amigo le amasa las tetas.
No es San Telmo, es Montserrat tarado.
No es el barrio linkeado.
Todavía conservo el boleto
del tren bala que tomaba
en la puerta de tu casa.


keta paco base pasta rati cheto yuta puto gatohh yiro
gamba fabi fito charly guacho
inca terra cucu chicho



lambo zela coco girri
rusa rica puta chota
mona-chita


troika
y
pura
antorcha.


***


Escribamos el poema del cornudo:
-No! si es nuestro amigo!
-Pero ella tambien lo es!



Y el amante?
lamentablamente,
también.


Solo podemoso decir esto:
conocemos el secreto
que los une
y que los puede separar...

"X.: conozco tu secreto,
y quiero conocerte."




Cepas de lagrimas
sobre los esteros

temblando bajo la sensacion
del beso
una caricia sí, y otra no
una llama sin fuego
con el verde irreal
de lo nuevo.
Los arroyos corren ducces
a veces, siempre,
con pensamientos confusos...


–(Seré gauchesco pero no primitivo)–



Entre las tarariras vienen las liendres,
del Leguizamón Zamora.
Tendrá un rostro marcado por el hambre
pero será fino como una mora.
Moras fueron aquellas,
las de granate escote,
escúcholas llamar a toda hora:
mora, mora, mora, mora.
No tengo reloj pero sí el fruto de tu hora...
Ora, los pastos altos donde meterse,
ora cuando se cortan las moras de los moreros.
Que descarche, que descarches
cayeron sobre esta tierra…
¿La luna? Una moneda de un peso falsa
de todo peso, ¿la noche?
cambiarse al día
pudo pero no quiso…
Estábamos ahí,
al borde del puig
y en su sarcasmo,
era un marasmo rosa:
Marosa.
Tu rima astrosa no quiero,
¿comprarla o… nombrarla?
Para qué si ya se hizo una película…
Manuel Mondongo me llamó hoy
(por ayer, que era un mañana).
(–Porque mañana después de la muestra habrá una cena,
se comerá chancho y fresas).
A mí el chancho me caen bien
pero las fresas como el orto.
Discúlpeme muchacho,
Estoy acá parado en lo más vasto
Del Abasto, no tengo miedo
pero lo tuve aquel día en que
Lucapodrán me dijo:
–Hay un hombre sentado ahí con su botella de Resero,
hay unos árboles ahí bañados de vino rojo trapal...


…../…../….. Cacarera…../…../….

(Segundo canto)

La droga (y sus afectos)

Mataron a algunos amigos
(no fueron las mejores mentes de su época,
ni de la siguiente, pero se fueron como se van todos:
con el orto entre las manos)…
A veces siento que los escucho
No dicen grandes cosas,
son como madera podrida
a la que un serrucho
va cortando casi sin hacer ruido.
Ella tiene un vacío
El tiene un lleno
Juntos tienen AULLIDO
Sobre la mesa de luz
Que qué ilumina.

Kiky se dio un pico de merca
y la verdad que le cayó muy mal.
Sentía que su cabeza se volvía del más puro cristal
donde como en una bola mágica
podían verse desfilar todos los hippies
De pelo roñoso de su tiempo.
No eran los mejores de su época, no,
Ni siquiera sabían hacer un soneto
Y al poema de la “X” no podían descifrar.
Yo estaba mirándolos bajo las moreras.
Ahora ellos están dormidos.
Y ya no tienen hambre ni frío.
Y aunque se les acerque
un pedazo de pollo
hasta sus hocicos
no pueden hacer
el esfuerzo de masticar.


***

caroline caroline

caroline caroline

sigue la línea un carro
o la línea lo sigue en carro

ya me di cuenta

no puedo posar como escultor

porque nunca esculpí nada

estoy hecho de exabruptos
rayé una piedra

corrí de lugar un vaso

pedí una cerveza una vez en el bar de un museo
y eso me bastó para sentirme artista

En chile

lo fui a ver al Zura

y le robé 5 pesos.

Escribí una contratapa

y nadie me la pagó

ni me la antologó,
ni nada.
Será porque allí decía
algo así como un "¡Ay!"

Igual, la llama seguía prendida

aunque nadie

la llamaba.

Decían

que era del

Zura

esa moneda plateada

que tiritaba de brillo

en la espesura preñada.

¡Ay Ay Ay!
(Quise cantar un día)

Quedémonos un ratito acá

y vos turrito rajá

que la pieza es medio estrecha

y aunque parezca un barco

esta yerta

no hay ni frazadas

ni cura

y el salvamento no dura

–porque tampoco hay sueño–.

Mejor así muchacho

nunca sueñes nada puro

mejor basura tirada

mejor sin llaves y a oscuras.

Pero volvamos pa´ Chile

para el formato e´los andes

donde la gente es muy buena

para clavarse banderas

en medio de una arteria

que los pikachos sangrantes retraen

su crema-llera
bien lo sabe cordillera.

Acá se quemaron ranchos

muuuuchos ranchos

y se despellejaron cristianos

y recamaron sus anos

con espuma cimarrona

y me olvidé

pero me acuerdo de Juan Emar

bañandose entre las peñas

de la playa Zapallar

***

Desde aquí no se escuchan

los gritos del pasado

pero podemos oírlos

pensando en...

No seamos nada

ni tampoco elusivos

porque para la payada

el que no fija su voz

simplemente miente

yo escuché a tanta gente

diciendo cada pavada

que si los recordara ahora

me tendría que callar

y volviendo a Juan Emar

compren "Diez" publicado por Mansalva

con prólogo de César Aira
que de tan bueno que es
jamás lo podrán olvidar

Quisiera publicar mil cosas

de poetas quemando rosas

haciéndolas florecer en el poema

porque mejor que las penas

son las peñas insurgentes

que levantan la cabeza

entre la niebla amarilla

comiendo con cada diente

la carne de las costillas.

Me saco el escarbadiente

me pongo mi cuello mao

sigo caliente mirando afuera

–pienso en Ricky Lagos y en el Capitán Planeta–

que me prometió una teta

para chupar.

Nunca quise arrugar
frente al destino
que me toca

pero se me enfrentó
la vida hecha
una loca.

Como la Tirana pero sin tirar

sin ser capital de Albanía

sin ser un cóndor
ni un cóndon usado

ni un huemúl
ni un huevón.

Un aguagaruazú

dijo un paragua,

escriban como se habla

y no se dejen llevar

por los modos de pensar

que imperan en esta época.

No se enreden
aunque la maraña abunde

tengan el don de gentes

ahonden en el arroyo

donde muchos se han ahogado

(una tarántula camina por el fondo

tomando oxígeno de un tubo,

se ven imágenes páganas

y una estámpita pájara)...

Y la escarapel, boludo?

Tenía el color usual?

De mi madre su costal

en donde me llevaba prieto,
de colo-colo cadito

blanco, albo?

Se tiró del cal y canto,

puente alto y famoso,

tapado con los gatohh,

vaya a descasar carrolín...

¿Mañana me despiertan?

¿Aunque sueñe con sillas de ruedas
que se despeñan por acantilados?

¿Pero esas sillas en su rudimentario lenguaje de chirridos
podrán enseñarnos a hablar
con los que han sufrido un accidente
y vieron morir a un amigo?

Yo me pongo la chaqueta

con todas las tarjetas

de la más mejor librería

de todas las punketas

prefiero ser internacional
antes que pueblerino
porque en el mapocho se hunden

viejos fierros oxidados

con los que le dieron muerte
a Cáceres:
–El Paraíso existe
desde que se perdió–

se te cae todo acá

tomáte el coso

pero no tengo palabras

para decir estas cosas

tal vez una tos

de una chica muy hermosa

una escupida de perro

o un gargajo de león

un valle longitudinal

con el rostro de Perón

esculpido en piedra

como presidente yonqui

perdón

quise decir yanqui,

jefferson

el de los 5 dólares

(¿es el de los cinco dólares?

yo no me acuerdo)

tengo dolor de huevos

cada tanto hago un silencio

mando fruta pero fresca

aunque me la pida

ni menos me la ofrezca

barata la tengo

me regalo a la inspiración

a lo que digan los compañaeros

una vez robé ladrillos

y otra vez robé caballos

pero nunca tuve miedo
de enfrentarme a mi destino

tuve la cresta de un gallo

carácter es destino

quise ser un asesino

pero me frenó el vecino

cuando pelé un machete

me puso un sorbete

como un whisky y pensé

para qué matar a gente

si aquí hay un alcohol decente
con que saciar tanta sed

a usted le hablo de usted

y a vos te hablo de vos

el machete era sin filo

y el vecino era mi primo

un boludo que nunca entendió su sino

y así concluyó su destino

con su juventud altanera

te pasaste fuera de la era

de la raya de la verga de la tierra

no tuviste miramiento

ni siquiera un aspaviento

fuiste un desatino

con tu gorrita de lana

el Gara tiene la métrica

incoporada en medio de la

métrica incorpórea

de la métrica octosílabica

se llevó cuatro chanfles

y la lógica se pregunta

"la pelota dónde estaba"

después quedaba callada

porque lo suyo el silencio es

una raya y un arterisco

con suerte vendimos un cuadro

una vez me puse en curda
y le vendi una obra a una mina

de ahí me pasé palante

y como me dio bola

pensé que estaba todo bien

después hice un poquito

y otro poquitito pié

(la pajié y la besé)

si pudieran tipear tan rápido
como se me ocurren las cosas

sería un gran novelista

alpinista + ciclista

peronista pasandrista

los alpes no son tan grandes

lo discuto con la francesa

que sabe de la tibieza

lo mismo que yo del hielo

son cuestiones duraderas

y con la mano quemada

yo agarre la olla del guiso

y me hice una ensalada

pero antes pensé

en la metafísica aplicada

¿me como una milanesa?

no,

mejor una empanada.

las líneas de nazca

son la mayor exportacion

de coca al aire libre

y no pagan comision

sólo se ven desde un harrier

_______

______________

__________________

un horizonte difunde

las líneas de radio etruscas

me metiste cada pero

me pelaste cada gatohh

me vendiste cada suero

que no servia ni pa un rato

tengo una amiga que se deja todo el tiempo

a veces lo lamento y otras no me quejo

la miro desde un espejo

que la distorsiona un poco

pero no tanto

sé comer uvas

zapallos

salchichas

soy macrobiótico

me copa verla sana

que verla más bien rota

aunque sé que los gusanos

se la comerán constrita

igual que a mí que a vos

que sos entero chapita

pero pensá un poquito

¿lo bailao quien te quita?

sorbés el fideo e´ la olla

o de la fuente quemante

a veces sos medio malsano

y aunque se piante un deseo

de la botella no me aparto

porque conozco el gusano

que se enrosca en mi deseo

no tengo otro, no,

chupo lo que puedo

y lo que sobra vomito

¡que se mueran todos!

Tambien los lindos

que son más visibles

me mandaron por encomienda

un hueso de momia floja

para la triste penitencia

que deshojo cada día

y sin saber que yo también podía

de un lugar a otro moverme

pero de esa melodía

no me importaba escuchar nada

fidelidad una mierda

amplitud modulada

una mierda igual

Como sabrás, sos pendejo

aunque viejo te sentís

escribís como una madre

que abandonando a sus hijos

los dejara por fiambre

que vomitarán los pijos

Por más que lo atarás con alhabre

no te alcanza tu escondrijo

para acabar con el hambre

–faltan políticas serias–

pero algunos se quieren ir a dormir

se quieren callar la boca

no quieren hablar no quieren editar siquiera

pero se dejan alimentar con drogas

y se preguntan todo el tiempo:

¿esta es la poesia chilena?

Dónde estaba el Pepe Cuevas esta noche?

Dónde está el Zura, cabeza?

y Lihn?

y Symms?

¿Dónde está Carrasco, vieja?

Dónde está Millán chaval?

Las balas vuelven a los cañones,
y la sangre no desborda el río.


*****
***
**
*

Miro el colectivo
y pienso en vos
porque sé que pasa
cerca de tu casa
veo los duros árboles derribados
para que nada se oponga
a la violencia del otoño
y pienso en tus ojos rojos
y en las líneas de tu boca.

Dije que la luna
volcaba una vaso de leche
sobre tu piel
desnuda y tensa.

Dije que las palabras
que usamos,
apenas sofocadas
podrían ser distintas
aunque expresaran lo mismo.

Ahora el abatimiento de Batman,
se cierne sobre mí
porque sé que estás lejos.


/////////
****



Chicas en sillas de ruedas
miran el negro oleaje
tras acantilados de cartón
pintados por ellas mismas.

¿Qué oprime sus pechos?

Fajas que reducen el tamaño de los mismos.

(Eran discapacitadas, pero tenían
tetas increíbles).

Yo también lo soy!!

Mano ortopédica: puro muñón salvaje.
Pero que igual me sirve
para acariciarlas una a una
y enroscar un dedo
en sus cabellos...

Quisiera cantar una copla para ellas...

Escribír sobre este cielo plomo
con el albafeto de los duros palotes
que se recuestan en las noches claras.

$$$$$$$

La poesía no puede hacer nada
con el llanto de un niño.
Pero no hablo de un niño
que llora en Palestina,
sino de un niño que llora
por aburrimiento
en medio de una lectura
de poesía.

La poe
sía no
pue
de
ha
cer
nada
con
el
dolor
más
que es
te
tizar
lo.

Pregúntenle
a los poetas
que rebuscan
con una cuchara
los últimos
rastros
de leche
en polvo
para su bebé
que berrea,
en medio
de una noche
donde el dolor
casi se escribe
con "H".

)))=(((

no se me da
la literatura de la droga

y menos todavía la poesía del alcohol

ni escribo tomando mate:

mejor me callo

Pero, hay que tener algo para decir

así el silencio es válido?

las piedras que se rozan

son piedras?

puro efecto?

me acuerdo de un pibe que trepaba

que subió por un parral

saltó un tapial

cruzó una alambrada de púas

llegó a la cama de una pendeja

en la pensión de estudiantes

y se dio cuenta

que le gustaba la aventura

que le gustaba gustar

pero prefería callar

porque el silencio pesaba

y era mejor

que cualquier casa

comadreja vieja

pendeja

y sin rima igual etcétera

(era un trepa sin alma)

lo copiaba a casas

trataba de sacar provecho

tajada en las embajadas

pero se hacía el under

se reía de los compadres

que aflojaban el peso

no era por plata

para los otros

jamás lo entendió:

era por besos

sin embargo

una vez se encontró

quinientos mil dólares

debajo de un auto

estacionado en Belgrano

qué hizo con éso

no me pregunten

pero me enteré

compró cuatro cocheras

un departamento destartalado

que se alquiló a quien pudo pagarlo

y de la poesía se olvidó

ese insensato muchacho

inconducente.

pero bueno

aquí estamos

tratando de hacer algo.

tuvimos un cumpleaños

entonces

festejamos diciendo

levantemos las banderas

para una pródiga primavera

volvamos

nazcamos

guasquiemos

seamos obreros

no retrocedamos

frente al paredón:

seamos sútiles.

no sé.

están todos dormidos.

la hermana con el hermano.

el abuelo con la abuela.

yo encorvado escribo.

cada vez más lejos.

un día conocí a otro muchacho

que también se encontró

quinientos mil dólares

o pesos viejos

no me acuerdo bien,

estaba en pedo
cuando me lo contó.

yo le dije:

juntate con el otro flaco
de los quinientos mil

pero ni idea

no me entendió

no sabía que era mi segunda vez

que me encontraba con alguien

que se encontraba

quinientos mil pesos.

me gusta repetirlo:

quinientos mil

también me gusta repetir:

plata

plata

plata
mirando un punto fijo.

que lindo tener plata
para poder gastarla con amigos

vamos otra vez:

plata

plata

plata

otra vez:

quiero que me la regalen:

no me la quiero ganar
porque así no tiene gusto
o tiene gusto a sudor.

prefiero sacrificar

lo edificante

prefiero sacrificar ante el altar

a los protestantes

no quiero devolver más talentos

que los que me dieron.

aquí estamos

y ésto somos.